Almost erotic.

Os adversários entram na arena, soltas às feras que habitam no seu interior. Nesta batalha não há público, não há bilhetes à venda. Não existe cadeiras, não existe plateia. Nós próprios somos lutadores e assistimos ao nosso combate impiedoso, estamos presentes, somos astutos. Soltamos nossas feras, para um confronto. O combate é dissimulado em algumas brincadeiras, um jogo em todos os sentidos. Nossa carne passa de artificio, para utensílio. Paradoxalmente, usamo-la para dar valor e para maltrata-la. Toma lá, dá cá. O sangue nesta guerra é substituído pelo suor, sangramos suor a medida que as nossas forças são consumidas. Guerra, jogo, batalha que é apetecida e apreciada. A malícia é demonstrada a cada investida. Cada gesto é correspondido por gemidos profundos que demonstram claramente ao ponto em que esta a batalha. A arena tornasse confusa, perdemos a noção de gravidade, deixamos de definir a ficção da realidade. Nada importa, tudo interessa, ousadia. Nós, publico, levantamos e apla...

Nossos corpos transpiram, gotas de suor escorrem para ensopar nossa roupa. Foi longo o caminho, caminhos sinuosos, cheios de curvas. Paramos, a sede predomina. Uma fonte que banha a serra, cospe água gentilmente por entre as pedras já há muito polidas pelo tempo. Reparo na fonte e vejo algo peculiar, anjos gravados na pedra. Nossa conversa começou com a nossa volta de bicicleta, e incrivelmente aprofundamo-nos em nós próprios. Foi como se o anjo de pedrada houvesse atingido nossos corações com uma flecha. Falamos dos mais íntimos dos desejos, da natureza, do dia-a-dia. E progressivamente, alternamos as nossas palavras em brincadeiras, risos e gestos de ternura. Odores de feromonas e hormonas combinam-se no ar, em uma excelência absoluta criando a química. Mesmo o ambiente fresco da serra em combinação com a água fresca da fonte, são chegavam para arrefecer os nossos ânimos. Tu fazes-me um carinho, tuas mãos correm-me toda a espinha dorsal criando um efeito explosivo. Dou-te aquilo que ...